De la multiplication des liens (part 2)
Intermède littéraire quand les photos abondent, parlons Destins Ecrits, les deux dernières entrées.
Colères essentielles du superflu ...
M.R. et V.L., dames pour ce que j'en sais, conjuguent leurs deux talents, la première par écrit, la seconde par photos, et créent par cette jonction, un espace délicat, de sensibilité, sans formule prétentieuse ni hauteur audacieuse, juste des quotidiens, des passés, des futurs.
La première nous emmène dans des portraits de temps, du comptoir d'un bistrot aux souvenirs défunts, des images ciselées chargées d'émotions vives aux couleurs douces-amères, un peu tristes, un peu gaies.
La seconde nous décrit les histoires subreptices d'un instant immobile, figées dans tout leur sens, à décrypter d'un oeil vagabond et curieux.
Il aurait plus à dire, je n'ai tout parcouru, mais vous engage vivement à explorer vous-mêmes les galeries de photos, les archives et les liens.
... (ou inversement)
"[...] Il y avait là des têtes blondes, rousses et noires. La fille du médecin, pomponnée avec soin et se battant pour avoir des airs de déjà femme. L’obèse complexée au match pugnace, jusqu’à la victoire d’une perte incroyable de kilos. La petite mate aux rires permanents, armure gaie à planquer une infinie tristesse. La paumée de la DASS, collectionnant les avertissements policiers mais qui sonnait à votre porte le dimanche pour vous annoncer la joie d’avoir rencontré sa sœur pour la première fois. La fragile en grand retard scolaire, pleurant à chaque phrase qui lui était destinée. Les émotives, les exubérantes, les discrètes, les tranquilles, les cabossées. Vingt-cinq tendres pousses à se réunir une fois par semaine dans un local prêté, pour échafauder, projeter, construire, s’amuser ou juste discuter.[...]"
Tim's time
C’est en vin que l’on oublie au fond des bistrots, avec les rires pour déguisement et les trinques pour planque.
C’est en verre que l’on noie nos dernières rimes, avec les mots pour ne pas dire et les baisers pour mensonges.
Parfois on se retourne pour voir le fantôme. Parfois même on tend la
main vers le vide pour effleurer sa joue du bout des doigts. Et ce
geste absurde a le désespoir d’un sanglot."
Aux dates de nos commémores il y a les croix que l’on se plante encore."
Sous les pavés, la sage ...
Shangaï Flow
Mister K pour sa part écrit comme d'autres rappent, d'un flow fluide et souple, mâtiné de tendresse, et forme des images d'un regard sur les rues, sur les cités sauvages ou la magie de l'Ouest.
Sa prose tantôt inquiète, tantôt chargée de rires, coule d'une source sereine, et pose du plus grand calme pensées et rêveries, toujours au gré d'un rythme cadencé, naturel.
Alors bien forcément quand il parle musique, par recommandation ou simple nostalgie, les pieds tentent la gigue et les têtes dodelinent, élan irrépressible né de la force des mots.
Et s'il est fort prolixe, autant en contenu qu'en productivité, un instant par chez lui laisse songeur une journée.
Bloggy Poetic X-perience
"Street Knowledge - Track Three
Un enfant rit tout en courant autour d’une orgue d’église qui joue en continu les deux mêmes notes graves. L’autel est couvert de sang séché.
Tout est noir ou blanc avec de lugubres zones grises sur les murs. La lumière provient de la lune au dehors qui passe quelques rayons timides et blêmes par les vitraux.
La nef est vide et les portes du temple sont brisées. Des morceaux de bois défoncés à la hache jonchent l’entrée.
Sur les marches de l’église des feuilles décomposées. Une silhouette noire est assise sur les marches, le visage recouvert d’une capuche, sur ses genoux un livre, un livre aux pages blanches sur lesquelles coule goutte à goutte un liquide gris.
Des larmes de désespoir.
Nos âmes subissent des pressions inouïes pour que nous puissions lever la tête.
L’ Armaguédon. Encore...
Oui et plus que jamais. Regarde. Regarde ceux qui s'attroupent sur le parterre. Ils veulent leurs poches pleines de fric et leurs yeux sont injectés de sang. Ils rythment leur mouvements cyniques par des coups de canons côtés en bourse.
Ils sont comme des proies prises au piège. Leurs jambes s’enfoncent dans l’asphalte gluant.
Je les entends pleurer comme des gamins sans pères, ils braillent, les veines de la gorge gonflées, prêtes à péter, criantes de vérité comme les racines qu’il leur manque.
Un éclair. L'orage. Et plus rien.
J’ai vu leur destin."
"Breizh Ma Bro
Il existe un pays où l’ombre joue avec la lumière
Un pays où le sombre est l’ami du clair
où le joli temps se nourrit de pluie et d’éclairs
Un endroit du monde où la mort est sœur de la vie
Où la vie ne s’apprécie qu’en contemplant les tombes
Un pays d’occident au bout du monde
Il est un pays où vécurent les dragons
Un pays parcouru de preux chevaliers en armures
Un pays où chantent encore les fées aux bords des ruisseaux
Disant en langue celte la bonne aventure aux amoureux du beau
Il existe un pays où les mots sont vieux comme la pierre
Où les pierres chantent les amours du cœur et du fer
Un pays où la langue porte la gaieté et la nostalgie au cœur de sa grammaire
Il existe un pays où naissent à chaque génération
Des rois du nom d’Arthur ou bien d'Alan
phœnix de chair et de sang
Qui de leur peuple dénigré font une grande nation
Un pays où les anciennes sources ne meurent jamais
où Brocéliande n'est point cachée
pour ceux qui savent son vrai nom
Il existe un pays au drapeau noir et blanc
Un pays où le ciel joue de la harpe
Sur une terre qui bat comme un tambour entre des éclats de brumes
Un pays d’occident au bout du monde
Un pays qu’en France on nomme Bretagne…"
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