Sour Lounge

vendredi 13 mars 2009

Fist full of pills

Black pills
Forget your sweetest dreams
And summon all inner demons
Free your anger
Free your power
And let it burn you to the bone

 You wish you were master in choice
Of these damn pills they feed you with
You have no right
But to open
Your mouth larger and to swallow

Red pills
Lock out bestiality
Think with your sex
And desire
Looking for a way to forget
And touch a little little death

 You wish you were master in choice
Of these damn pills they feed you with
You have no right
But to open
Your mouth larger and to swallow

Green pills
Unleash your freaky mind
And make it run
Far, fast and free
Imagine your own brave new world
Before laying down
And sleeping

 You wish you were master in choice
Of these damn pills they feed you with
You have no right
But to open
Your mouth larger and to swallow

Illustration : par Rusty sur Lostfish

mercredi 25 février 2009

De l'incondition des réels

Et si, et si, et si !!... Mais qu’est-ce que j’en sais, moi, de comment les choses peuvent se passer dans d’autres conditions, qu’est-ce que j’en sais de quand ou comme on le dit une fois que c’est dit, une fois que le morceau a été craché, une fois que l’information est sortie ! On s’en fout, même, d’imaginer cet éventuel instant qui n’existera jamais parce qu’il a été, différemment. On ne se crée pas de la culpabilité par potentialité, on n’offre pas le dos aux reproches parce qu’une possibilité existe selon laquelle ils sont mérités, merde !
Oui, j’emploie des grands mots ! Oui, je monte sur mes grands chevaux ! Oui, je m’emporte !
Mais nom d’un foutre ! Qu’on cesse de me harceler pour ce qui n’est pas ! Qu’on cesse de me pister pour ce que je ne ferai pas puisque l’ayant fait autrement ! Haaa si j’étais un autre, si j’avais plus de responsabilités, si j’avais pas récupéré le coup à temps, si j’avais pas levé les yeux avant la collision, si j’avais pas ou si j’étais pas … J’étais ou j’avais ! Point et barre ! Pas de discussion ! C’est déjà assez pénible de s’accommoder de ce que l’on est sans avoir à imaginer toutes les situations invécues et catastrophiser par imagination ! Et oui ! J’invente des mots si je veux ! Présent de l’indicatif !
Avec des si et des conditionnels, je te mets Paris en bouteille, je te bouchonne ça, te mets un coup de cire et je te balance le tout à la baille illico presto. Et non, ça n’a rien à voir avec les parisiens. J’en connais même des biens. Un en tout cas.
J’étais dans la voiture au moment où vous êtes sortis de la banque, à mon poste. Oui, j’ai été pissé un coup, oui j’ai de la chance que les flics ne soient pas arrivés, ou que vous n’ayez pas eu un pépin. Y’a pas eu. Rien. J’étais à ma place au moment où je devais l’être, le reste on s’en fout.
Et bordel qu’on me lâche avec la responsabilité des autres ! Ho ! Les gars ! On braque la Banque de France en pleine distribution des nouveaux billets, croyez pas qu’y a plus sérieux comme responsabilité que d’aller pisser un coup en laissant la voiture sans surveillance ni chauffer. Ha ouais, sûr, sans moi vous n’êtes rien, je suis la clef de voûte de votre casse, sans le chauffeur parti pisser tout s’écroule.
Ha évidemment, on ne parle pas de Gérard le névropathe, susceptible de se mettre à tirer à tout moment à tout va pour exprimer sa contrariété ; on ne parle pas d’Edmond le manchot qui foire une ouverture un coup sur trois ; on ne parle pas d’Adèle et de sa manie de prendre la tangente sitôt qu’elle a un sac de biftons entre les mains. Non. On se contente de me faire chier parce que je suis allé pisser, que dis-je ! Parce que j’ai eu l’honnêteté de vous le confier, con de moi, vu que l’information je suis le seul à la détenir.
Mais merde, c’est quoi le problème à la fin ? Vous faites dans vos frocs comme des midinettes qu’ont perdu leur gloss avant un rendez-vous sous prétexte que sans chauffeurs vous étiez baisés ? Il était là, le chauffeur, j’étais là, j’ai fait partir la voiture et je vous ai emmené dans cette cabane, comme convenu, qu’est-ce qu’il vous faut de plus ?
J’ai fait ce qui était con-ve-nu ! Point. A vous de faire ce que VOUS aviez convenu, à savoir me filer MA part, complète, sans rabais, sans retenue, cette putain de part qui m’a motivé à m’associer à des tocards comme vous !. Et sans finasser sur les risques inimaginables que ça vous a fait courir que j’aille pisser pendant que vous vous attaquiez à la première et la plus sécurisée banque de France, sans plan fini, sans complicité, sans repérage, à l’arrache comme les malades mentaux que vous êtes.
Et épargnez-moi le « et si t’étais un flic », hein, là je sature. Je veux ma part ! Je veux me casser ! Je veux vous laisser à vos plans foireux, à vous bouffer la rate pour le partage du reste !
Puis d’ailleurs, et si vous étiez des flics, vous, hein ? Ou des balances ? Hein ? Ou des enfoirés de raclures finies, prêtes à lécher les souliers vernis pour s’épargner quelques jours en taule ? Hein ? Hein ? Vous en dites quoi ? Hein ? Parce que du coup ça devient vachement plus simple votre histoire de casse douteux. Limite ça explique comment des incompétents pareils ont pu passer la porte. Puis ça explique aussi pourquoi vous rechignez tant à me filer mon pognon.
Heuuuu, par contre là tu déconnes, Gérard, arrête de me braquer comme ça, c’est dangereux ton truc, tu le sais bien, non, fais pas l’con, j’te dis, calme-toi, mais dites-lui, vous, d’se calmer, ça va mal finir cette histoire, ça va mal finir, merde, arrête, j’ai rien dit, je m’excuse, je, non ! NON !! NONNNNNNNNNNNNNNN !!!!!!!!!!

[Exercice sur le thème Et si ..., contrainte : sans conditionnel.]

Illustration : It's a hold up, par ahemmy, sur DeviantArt

lundi 2 février 2009

De l'intérêt de l'exercice sans équilibre alimentaire

Bon.

Je m'étais fixé un article minimum tous les quinze jours. Juste pour me prouver que le blog n'était pas mort. Je l'ai fait, largement même, pendant une année complète. Ça aurait pu continuer, si ma disponibilité avait été la même.
Elle n'est plus, de nouveaux vecteurs à explorer, une vie de famille bien remplie, et, disons-le, l'ennui survenant avec l'habitude.
Pour autant les lieux ne sont pas désaffectés. Inégalement alimentés dans les temps à venir, certes, mais pas abandonnés.

Ceci dit, le propos du présent n'était justement pas de faire de faux adieux pour une fausse sortie de la vitrine, mais bien de réorienter les égarés vers ma prochaine zone d'activité : la Zone d'expérimentation.
Un blog, prétendant offrir périodiquement des thèmes avec ou sans contrainte, à partir desquels écrire.
Reste du plâtre à dégrossir, le réseau électrique à revoir et divers autres petits travaux pour que le lieu soit convivial et fréquenté, ce sera le propos des jours à venir.
D'ici-là, si vous n'avez rien à faire, ou si vous vous languissez de mon inénarrable phrasé, allez y faire un tour, et pourquoi pas y risquer vos mots.


Et bonne année, bien sûr.

Illustration : The End Of Show, par ariesZG, sur DeviantArt

jeudi 11 décembre 2008

Jean Paulhan : Le bonheur dans l'esclavage (préface à Histoire d'O de Pauline Réage)

Histoire d'O, une histoire d'amour poussée à son paroxysme dans le don de soi, la passion des corps entrelacée dans la passion des âmes. Une histoire de femme aussi. Et cette préface, une ode, et la lecture de cette lettre d'amour.

III. Curieuse lettre d'amour



Elle dit : "Tu as tort d'être étonné. Considère mieux ton amour. Il serait épouvanté, s'il comprenait un instant que je suis femme, et vivante. Et ce n'est pas en oubliant les sources brûlantes du sang que tu vas les tarir.
"Ta jalousie ne te trompe pas. Il est vrai que tu me rends heureuse et mille fois plus vivante. Pourtant je ne peux faire que ce bonheur ne tourne aussitôt contre toi. La pierre aussi chante plus fort, quand le sang est à l'aise et le corps reposé. Garde-moi plutôt dans cette cage et nourris-moi à peine, si tu l'oses. Tout ce qui m'approche de la maladie et de la mort me rend fidèle. Et ce n'est qu'aux moments où tu me fais souffrir que je suis sans danger. Il ne fallait pas accepter de m'être un dieu, si les devoirs des dieux te font peur, et chacun sait qu'Ils ne sont pas si tendres. Tu m'as déjà vue pleurer. Il te reste à prendre goût à mes larmes. Est-ce que mon cou n'est pas charmant quand il s'étrangle et bouge malgré moi, d'un cri que je retiens ? Il est trop vrai qu'il faut prendre un fouet quand on veut nous voir. Et même, à plus d'une, il faudrait un chat à neuf queues."
Elle ajoute aussitôt : "Quelle sotte plaisanterie ! Mais aussi tu ne comprends rien. Et si je ne t'aimais pas d'un amour fou, crois-tu qu j'oserais te parler ainsi ? et trahir mes pareilles ?"
Elle dit encore : "C'est mon imagination, ce sont mes rêves vagues qui te trahissent à chaque instant. Exténue-moi. Débarrasse-moi de ces rêves. Livre-moi. Prends les devants pour que je n'aie même pas le temps de songer que je te suis infidèle. (Et la réalité, c'est en tout cas moins préoccupant.) Mais prends soin de me marquer d'abord à ton chiffre. Si je porte la trace de ta cravache ou de tes chaînes, ou ces anneaux encore dans mes lèvres, qu'il soit évident pour tous que je t'appartiens. Aussi longtemps qu'on me frappe, ou qu'on me viole de ta part, je ne suis que pensée de toi, désir de toi, obsession de toi. C'est ce que tu voulais je pense. Quoi, je t'aime, et c'est aussi ce que je veux.
"Si j'ai une fois pour toutes cessé d'être moi, si ma bouche et mon ventre et mes seins ne m'appartiennent plus, je deviens créature d'un autre monde, où tout a changé de sens. Un jour peut-être je ne saurai plus rien de moi. Que me fait désormais le plaisir, que me font les caresses de tant d'hommes, tes envoyés, que je ne distingue pas - que je ne puis te comparer."
C'est ainsi qu'elle parle. Moi je l'écoute et je vois bien qu'elle ne ment pas. Je tâche de la suivre (c'est la prostitution qui m'a longtemps embarrassé). Il se peut, après tout, que la tunique ardente des mythologies ne soit pas simple allégorie ; ni la prostitution sacrée, curiosité de l'histoire. Il se peut que les chaînes des chansons naïves et les "je t'aime à en mourir" ne soient pas une simple métaphore. Ni ce que disent les rôdeuses à leur amant de coeur : "Je t'ai dans la peau, fais de moi ce que tu voudras." (C'est curieux que pour nous défaire d'un sentiment qui nous déroute, nous prenions le parti de le prêter aux apaches, aux prostituées.) Il se peut qu'Héloïse, quand elle écrivait à Abélard : "Je serai ta fille de joie", n'ait pas simplement voulu faire une jolie phrase. Sans doute l'Histoire d'O est-elle la plus farouche lettre d'amour qu'un homme ait jamais reçu.
[...]

Illustration : Histoire d'O par Eti 2811962 sur FlickR

samedi 29 novembre 2008

Merci d'être velue

J'aime les poils. Il doit y avoir un mot pour ça, une fin en -phile, péliphile, peut-être, ou capilophile. Ouais. J'aime les poils, où qu'ils se trouvent, comme d'autres aiment les pieds, ou le latex, ou les bas de soie noire tenus par un porte-jarretelles en dentelles de Pont-l’Abbé.
Fétichiste. Allez ! Le mot est lancé. Tu peux même le faire rimer avec pervers si ça te rassure. Fétichiste des poils. Crois-moi, à notre époque c'est pas une sinécure.
Aujourd'hui, les femmes n'ont qu'une idée en tête : traquer les poils. Rasoir aux lames multiples, épilation à la pince, à la cire ou au laser, tous les moyens sont bons pour paraître épargnées par la pilosité. Se sentent-elles plus humaines, moins animales, des femmes modernes loin de nos primates d'ancêtres ? Va savoir.
Aisselles, jambes, visage, tout le corps y passe, jusqu'au pubis, que les plus jusqu'auboutistes voudraient glabre. À croire qu'elles aimeraient rester d'éternelles enfants. C'est peut-être ça d'ailleurs, se donner l'illusion de vaincre les années en s'affranchissant du poil, conserver sa jeunesse au détriment de la pilosité. Ce serait bien dans l'air du temps, ceci dit, cette peur de vieillir, peur des rides, peur du flétrissement. Peur de traverser la vie. Tu verras qu'un jour elles craindront la perte de leurs cheveux et se raseront le crâne.
Ha non, décidément, ce n'est pas facile d'aimer les poils de nos jours.
Comble de l'ironie, celles qui partagent mes idées, les féministes les plus extrêmes, les militantes de la vieille école revendiquant le droit de ne pas risquer le cancer par crèmes épilatoires interposées ou de ne pas souffrir pour être belles en se brûlant à la cire, celles-ci sont les plus suspicieuses. Quand elles ne sont pas franchement hostiles. Tu comprends. Un homme qui les encourage, c'est louche. Elles vivent pour le combat, le droit d'être contre ceux qui sont contre les poils. Ôte leur cette part de leur lutte et elles se sentent perdues, amoindries, niées dans leur féminité proclamée. Ou alors elles craignent une sournoise manœuvre d'approche, pas de problème, chérie, je les aime tes poils, ils te rendent si belle, et t'as déjà essayé sans ?

Mon pote René, il comprend pas mes goûts. Il fait des efforts, hein, c'est mon pote, mais il comprend pas. Ça ne l'empêche pas, entre deux verres, de chercher des solutions.
- Les portugaises ? T'as essayé les portugaises ? Tout le monde sait qu'elles ont de la fourrure aux guibolles qu'on pourrait les chasser pour en faire des manteaux à boycotter.
Mon pote René, la vie il l'a apprise entre TF1 et les blagues de zinc. Alors je lui dis que les portugaises, hein, à notre époque, elles ont été vaincues à grands coups de mode, de publicité et d'industriels qui dessinent la femme aux jambes lisses et à la chevelure flamboyante parce qu'elle le vaut bien.
Il hoche la tête, obligé de reconnaître.
- Et les paysannes ? T'y as songé aux paysannes ? C'est pas elles qu'ont le temps de se raser, entre la traite du matin, la pâture du midi et le plumage du soir.
René. Le jour où il arrêtera de mater Jean-Pierre Pernaut pour regarder autour de lui, ça risque de lui faire bizarre. Ça existe plus les paysannes, je lui dis, les paysannes c'est du folklore. Maintenant on dit agricultrices, ou directrices d'exploitation. Et les directrices d'exploitation, hein, elles ont des trayeuses automatiques, et leurs bêtes elles restent parquées dans un hangar toute la journée à se marcher dessus. Alors forcément, elles ont le temps pour se papouiller du rasoir. Même qu'elles doivent sûrement porter des tailleurs, histoire de faire directrices, parce qu'elles le valent bien.
Il soupire le René, mais il est pas à court d'idées.
- Et les hommes ?
Il est comme ça René. Prêt à s'asseoir sur ses principes pour aider un pote. Mais là c'est moi qui soupire. Les poils oui, les hommes non. J'ai rien contre les homos, hein, 'tention, ils font ce qu'ils veulent tant qu'ils ne m'approchent pas. Non. Si les poils m'excitent, c'est pour le contraste qu'ils font avec le velours d'une peau, c'est pour leur odeur alléchante quand la demoiselle est trempée de désir, c'est pour leur frottement un peu râpeux sur mon gland, c'est pour leur soyeux lorsque mes doigts se perdent dedans. Sans la féminité qui va avec, ils valent pas tripette.
De toute façon l'obsession du zéro poil a aussi gagné les hommes. Finies les belles heures de la moquette, finie la virilité de la moustache. Paraît même qu'il y en a qui se rasent les roubignolles. Sans doute un truc à voir avec l'acceptation de leur part de féminité. T'as compris ça, t'as tout compris. Tu fais ressortir la femme qui est en toi, donc, forcément, elle fait comme toutes les femmes, elle se rase. Jusqu'au crâne. Au moins eux ils vont jusqu'au bout de la logique.
- Sinon, t'as vu que le cirque est en ville ? Si ça se trouve ils ont une femme à barbe.
Quand je te dis qu'il manque pas d'idées mon pote René. Même que des fois elles sont bonnes.
En effet, le cirque est en ville. The Mighty Samoan Circus ! Et ouais ! Le grand cirque des Samoa. Sur l'affiche ils précisent que les Samoa sont des îles du Pacifique. Moi qui croyait que le Pacifique c'était de l'eau, des kangourous et des écolos. Maintenant t'expliquer ce que fait en Bretagne le grand cirque des Samoa, là je sèche. Peut-être un rapport avec la mer, je sais pas.
Toujours est-il qu'il est en ville. Et qu'un vrai bon cirque ça a une femme à barbe.

Mon pantalon a perdu une taille quand elle m'a regardé.
T'imagines. Une grande femme à la peau caramélisée, des formes aussi rondes que son visage, à mille lieues des fils de fer sur les affiches, une longue chevelure aussi sombre que ses yeux. Et une barbe ! Une barbe !... Longue et fine, d'apparence soyeuse, elle la lisse d'une main nonchalante. Une barbe qui souligne ses pommettes gracieuses, une barbe qui fait ressortir ses lèvres pulpeuses, une barbe qui allonge son cou solide. Un délice exotique, une invitation au voyage, une madone des tropiques.
Je n'ai rien retenu du spectacle, à part son numéro de prestidigitation, frémissant alors qu'un robuste gaillard au profil de rugbyman prétendait la scier en deux. Le reste n'a été qu' extase et inquiétude. Comment conquérir une femme si belle, comment l'approcher, comment l'empêcher de repartir dans ses îles ? Ha ! Cette barbe ! Cette barbe ... Le velours de l'écrin où on pourrait ranger son adorable visage. Est-elle seule, dans l'attente de l'homme qui saurait reconnaître ses charmes, a-t-elle une histoire avec le magicien, ses bagues cachent-elles un anneau de mariage avec Monsieur Loyal ? Cette barbe ! Ma doué béniget, cette barbe ... et son sourire quand ses yeux croisent les miens ...
Je suis amoureux ! Et j'ai toujours rêvé de voyager au-delà de Rennes.

- Bon, d'accord, mais votre billet, je mets quelle destination ?

Ailleurs, un exercice d'écriture : proposer trois titres à l'organisation, bien mélanger, redistribuer trois titres aux participants, et tâcher de tirer au moins un texte de l'un d'eux (trois).
Étaient offerts L'interdit des interstices, Merci d'être velue, et un troisième sur le plaisir de l'art de la complexité du montage de meubles Ikéa.
Une idée qui tourne en tête sans direction, des images, des corrélations, puis l'accroche, premier pas vers un horizon défini, et la marche, de nuit, sans savoir où on met les pieds.

Illustration : Hairy Scary, par kiyahocks, sur DeviantArt
(20080928)