Sour Lounge

De l'accompagnement de l'homme

d autres — Sat, 19 Jul 2008 03:00:00 GMT

L'homme de la compagnie repasse sa chemisette, époussette ses chaussures et redresse ses lunettes. Quelques heures de bouchon, radio, fenêtres ouvertes, une première cigarette officie comme café. Passage du digicode, vidéosurveillance, déclic, bouffée d'air frais, déverrouille le bureau, l'homme de la compagnie laisse la lumière éteinte.

Il s'installe dans la place, tous les sens en alerte, jette un regard oblique à l'écran en éveil et le téléphone sonne.

Son chef. Le chef. Le salue. L'interroge. S'emporte. Et le houspille. Bonjour.

Pas de blanc après raccrochage. Pas de silence. Jamais.

Les ordinateurs ronflent, la clim' souffle, le fax sifflote. Entrée de la collègue.

Saluts protocolaires, distanciation polie, il faut s'habituer.

La pénombre est bleutée, filtrée par des persiennes colorées à la main. Les chaises sont bleutées d'origine autant qu'elles sont inconfortables et le téléphone sonne.

Et n'arrête plus. Une digue a cédé quelque part en amont du fil, il n'en peut plus de recracher son flot de voix, pressées, colériques, incertaines, curieuses, ils se relaient tous deux pour écoper avec un seul combiné.

Nombre de coups de pagaie plus loin, l'homme de la compagnie s'enfuit en pause.

Il pourrait sortir fumer une cigarette, prendre l'air, goûter la lumière du jour. La chaleur étouffante qui le guette derrière la porte en verre le dissuade.

Il se cale en arrière dans le fauteuil bleuté, et fixe un point en haut, une marque de fêlure. La marque grandit. Insensiblement. Il l'a déjà observée attentivement.

Aujourd'hui, pourtant, l'idée le travaille. La pièce déjà pas grande semble rapetisser au moindre millimètre d'allongement.

Il assure son assise, retient un peu son souffle, attend la fin de crise, les vertiges il connaît.

Mais l'obsession persiste, et il fait chaud ici, acquiescement de collègue, et on manque un peu d'air. L'homme de la compagnie déboutonne sa chemise pour reprendre son peu d'air et calmer les suées. Rien n'y fait, faut bouger, il tente se mettre debout. Flageole sur ses guibolles, un voile noir sur les yeux et retombe en arrière.

La pièce se rétracte toujours, des papillons noirs font la ronde, son coeur s'emballe dans un grand sprint. L'idée s'impose. Il faut agir. Il se redresse.

Les murs titubent et les armoires vacillent. Il tient bon, une main agrippée au bureau. Inquiétude de collègue, tu es sûr que ça va, hé ? Pause. L'homme de la compagnie tressaute de sa main libre, articule l'acquiescement et reprend la culbute.

Passe la porte en roulant, passe le hall en roulant, et s'arrête de rouler. Sa respiration siffle.

La main s'attarde sur la poignée, l'homme de la compagnie s'apaise, la porte refuse son ouverture. Main tremblante sur l'interrupteur, l'homme de la compagnie débloque, et s'avance hors de la pénombre.

L’homme de la compagnie déboutonne chemisette, enlève ses chaussures et ôte ses lunettes. Un regard dans son dos, une main passe sur son front, non vraiment, rien à faire, il n’est pas fait pour ça.

Exercice d'écriture bihebdomadaire sur le thème scène de claustrophobie

Illustration : Dystopian salayman par =rekanize, sur Deviant Art

(20080219)

De l'impromptitude raccourcie de la douleur des écorchures

d autres — Fri, 04 Jul 2008 03:00:00 GMT

Il lui avait promis les monts et les merveilles, il lui avait juré à la vie à la mort, avait fait miroiter les lendemains qui chantent, puis lui a signifié, leur union consommée, qu’elle pouvait l’oublier, histoire sans débouché, pas de temps à y perdre, trois lignes sur un texto.

Elle a pris la nouvelle dans un calme olympien, les sentiments éteints et le cœur en veilleuse.
Elle a pris la nouvelle comme on vit une blague dont on sait la teneur, en attendant la chute.
Elle a pris la nouvelle songeant à une erreur, il parlait à une autre, il l’aime bien trop pour ça.

C’est lorsque la journée a touché à sa fin, lorsque l’obscurité a étendu son voile, que son âme a compris ce qu’elle lisait en boucle, et son corps tout entier s’est pris de tremblements, ses tripes se sont nouées, ses tempes ont résonné, et de son cœur glacé, de sa gorge contractée, un long cri est sorti, de douleur et fureur.

Elle a pris la nouvelle comme une gifle au visage, cuisante et outrageante, la rougeur de la honte.
Elle a pris la nouvelle comme un poing dans le ventre, le souffle interrompu, à se plier en deux.
Elle a pris la nouvelle comme un coup dans le cœur, une lame acérée venue coupée ses ailes.

Son bras a balayé le bureau encombré, envoyant balader papiers, crayons, objets, et des poings contractés, elle a frappé le bois, y voyant son visage, s’y est frappé le front, y voyant une pierre, et à travers ses larmes, a hurlé sa colère, hurlé sa déception, hurlé sa trahison, une rage impuissante, une fureur animale, une femme blessée.

Elle a pris la nouvelle pour un bout de sa vie envoyée aux ordures d’un salaud insensible.
Elle a pris la nouvelle pour un bout de son cœur amputé sans sommeil par un chirurgien fou.
Elle a pris la nouvelle pour un bout de son âme brûlée sur le bûcher d’une illusion perdue.

Et ses larmes ont coulé, pendant de longues heures, tantôt prostrée au coin, bras autour des genoux, tantôt arrachant tout, déchirant et brisant, et ses larmes ont coulé sans épaule, solitaire, avec le sentiment de s’être un peu perdue.

Puis le jour est monté par derrière les futaies, ses rayons incendiaires sont tombés sur sa peau, et brisée de fatigue de s’être ainsi vidée, elle s’est recroquevillée, en position fœtale, à même le plancher, tremblante encore un peu, gémissements plaintifs s’échappant de sa gorge, sanglots résiduels remontant par frissons, jusqu’à qu’un noir sommeil vienne la prendre dans ses bras.

Dernier texte d'une série de quatre courts impromptu demandés pour une improvisation par thèmes. Pour celui-ci, le sujet était Souffrance --> Ame écorchée.

Illustration : I Will, par =Aegis-Strife, sur DeviantArt.

20080606

De l'impromptitude raccourcie d'une dégustation fruitée

d autres — Tue, 24 Jun 2008 03:00:00 GMT

J’ai un pêché mignon, là, au fond du jardin, près duquel je me plais à venir m’adosser. Or il n’est pas un jour sans qu’il m’offre son fruit, et il n’est pas un jour sans que le prenne en main, caressant longuement le velours de sa peau, le flattant, le pressant, jouant un peu avec, serré entre mes doigts. Puis l’appétit me prend, une envie de sa chair, et du bout de ma langue, effleure le sillon, fendu au préalable d’être déjà bien mûr, l’écarte un petit peu pour mieux goûter la pulpe, et lèche avec langueur les gouttes qui se répandent à l’intrusion gourmande. Les lèvres sitôt s’en mêlent, pour contenir les pertes, et embrasser le fruit, sa peau tellement douce, aspirant et suçant les suintements goûtus, mordillant par à coups, accroître le débit, jusqu’à ce qu’affamé, les papilles excitées, je ne me retienne plus de dévorer la chair, et croque à belles dents le fruit si délectable.

Premier texte d'une série de quatre courts impromptus demandés pour une improvisation par thèmes. Pour celui-ci, le sujet était Le Plaisir --> Mordre un fruit pulpeux.

Illustration : Peachy, par ~pistolsugar, sur DeviantArt

20080606

Des moyens du transport

d autres — Sat, 14 Jun 2008 03:00:00 GMT

Sauter du train à pleine vitesse,

Quitter le confort rassurant
D'asthmatiques néons faiblissants
Pour gagner l'ombre impénétrable
Du tunnel de tous les possibles.

Coller ses talons à la roche,
Giflé du souffle des wagons,
Le dos au mur,
Les tempes glacées.

Et figé dans cet espace-temps,
Songer la question initiale,
La percevoir sous un autre angle,
Il n'y aura que solution.

A force d'impulsives expériences,
On doit bien finir par comprendre
Qu'il ya une porte au fond du train,
Et des gares où le train fait pause.

Mais subsiste toujours l'angoisse
Qu'il ne s'arrête, trop bien huilé,
Emporté par la dynamique
De l'instinct de conservation.

Alors on saute du train en marche.

Lâcheté ou folie sournoise,
Besoin de rompre pour avancer,
Sauter,
Toujours,
Quand assez contemplé le vide.

Sauter du nid en permanence
Sans trop parvenir à voler,
Mais comme la fourmi du conteur,
Réessayer jusqu'à trouver.

Ca finira par arriver.

Initialement posté sur l'animal en gestation avant que vingtsix ne perde quelques mois d'archives, et miraculeusement retrouvé sur une autre source ...

Illustration : Running train, par Russo, sur DeviantArt

20070115

De la grandeur des petites semaines (part2)

d autres — Fri, 30 May 2008 03:00:00 GMT

L'Entité est apparue il y a maintenant trois jours. En l'espace de quelques minutes, elle a traversé les forteresses de données les plus lourdement protégées, une lame de Tolède dans du beurre mou, causant une panique générale parmi les chargés de sécurité et leurs patrons. Elle a disparu aussitôt, sans que nul ne puisse dire quel était son but. Depuis, le monde virtuel dans son intégralité est à ses trousses. Nous les premiers. Toute monnaie d'échange est bonne à prendre.

Les interrogations fusent quant à sa nature, autant qu'elles restent sans réponse. Les paranoïaques imaginent une programmation sécuritaire qui aurait échappé au contrôle de ses maîtres. Mais cela cadre mal avec l'angoisse des gouvernements. Les techniciens songent à une IA autonomiste, affranchie de sa base et de ses instructions, démontrant sa puissance en un fulgurant coup d'éclat. Une telle création serait pourtant fichée, d'une manière ou d'une autre, et personne n'a la moindre idée de sa provenance. Les illuminés ont décrété qu'il s'agissait de l'avant-garde d'une peuplade extra-terrestre venue sonder nos défenses. On ne se préoccupe guère de leur donner tort ou raison.

Les seules données certaines, unanimement acceptées, concernent sa force de calcul intrinsèque, supérieure à celle d'une horde de runners de génie connectés en série et tournant sur les dernières générations de superordinateurs. Quelque chose qui dépasse le cadre de l'humanité. Nous savons tous comme l'humanité craint ce qui la surpasse.

Pas de trace rémanente à suivre, pas d'empreinte sur les systèmes forcés, pas de message. Juste l'angoisse que puisse exister une telle créature. Et l'attente qu'elle se manifeste de nouveau.

« J'ai quelque chose ! » B0G055_L3_C3RV34U, un adolescent libidineux qui se trimballe sous l'avatar d'une star de technorap, vient de lancer son appel sur tous les canaux du forum. Impossible à manquer. C'est le but.

~°Bathory°~ me précède dans sa transvectorisation vers le lieu de l'appel, une pièce ouverte spécialement pour l'occasion. Je la suis d'un frémissement du doigt, et tâche me faire une place dans la foule matérialisée aussitôt. Un cube sautant infiniment sur place me grogne que j'aurai mis du temps. En toute circonstance, TrueEarth reste bougon. Je l'ignore pour me concentrer sur la star de l'instant.

« Trop facile ! » pérore le puceau, « fallait juste regarder au bon endroit, avec les bons yeux. » Le petit con marque une pause pour se gargariser de notre impatience. Je ne peux m'empêcher de remarquer que ses dents en or ressemblent étrangement à un simulacre d'appareil dentaire. Il reprend quand SixArms'Kali amorce un programme offensif en forme de kriss.

« On cherche tous des marques virtuelles, des indices mécaniques ou électroniques, mais personne n'a songé à chercher de l'humain. Sauf moi, » se rengorge t’il. « J'ai lancé une requête sur les éléments carbonés liés à l'ADN, et regardez-moi ce que ça nous sort. »

Personne ne respire. Sur un plan flottant à hauteur d'yeux, une routine convertit du code jusqu'à dessiner des assemblages de particules élémentaires. Combinées une à une, nous en venons à de l'ADN, des cellules, une entité.

« SaV à k ça m'fé penC ? » Brise le silence mike10101010. « O Xperience 2 Tléportat°. » répond-il devant le silence gêné, « SaV, C truc 2 fer AC vibré pr envoié l p/ticul AIeur. » Le garçon est brillant, mais sa diction nous incommode tous. Pourtant il a mis le doigt sur un élément intéressant.

Nous suivons tous assidûment les tentatives de téléportation, se déplacer dans le réel si aisément que dans le virtuel nous fait tous rêver. « Ouais OK, mais après ? » s'interroge à voix haute une elfe japonaise, si diaphane que son ton est viril, « c'est quoi le rapport avec l'Entité ? » « Le rapport à l'entité, » prend la peine de l'instruire un bichon vert, « est que nous sommes tous fais de vibrations, que la matière est faite de vibrations, que tout est vibration. Nous sommes des assemblages de vibrations. Or, » souligne t’il d'une voix vibrante, « si un assemblage de vibrations peut engendrer la vie dans la réalité, qu'est-ce qui l'en empêche dans la virtualité ? » Pour un peu on applaudirait la prestation.

« N'empêche moi je sais comment la trouver, » nous rappelle B0G055_L3_C3RV34U histoire de reprendre notre attention. Le petit con sait tenir son auditoire en laisse.

« Suffit que je duplique une copie de sa fréquence pour calibrer un scanner, et après ça sniffe tout seul jusqu'à sa jupe. » La déesse du meurtre balance une triple claque sur son crâne rasé. « Sauf que j'en ai pour la nuit. Si vous me filez la main sur le code, » conclut-il.

Je ne me mêle pas à la fébrilité qui l'entoure soudain. Ce simple volume d'information vaut déjà une fortune. Nous ne conjecturons pas moins que l'hypothèse d'une forme de vie née dans la matrice. J'ai du mal à réaliser. Pas grave. Reste à la ramener, cette information. Dans les plus bref délais.

Une photo de ma rétine est déjà partie sur une zone vierge, imprimant les données de l'Entité. Il ne s'agit plus que de contacter les intéressés. Donc de quitter les lieux discrètement.

~°Bathory°~ se love contre mon dos. « Dans tes rêves, foutu matérialiste, » ronronne t’elle, « je ne te quitte pas d'une semelle. Estime-toi heureux. » Elle me lèche l'oreille avant de se détacher. Insupportable intuition féminine diront certains. Agrémentée de quelques années communes. Comme si j’avais besoin de ça. Maintenant. « Ça t'emballe pas comme nouvelle ? » cherche à comprendre la comtesse. « Putain, mais c'est mieux que quand ils ont mis le pied sur Mars ! tu te rends pas compte ? »

« Non ! » Clair et dissuasif. Pas à elle. « Quoi non ? Ma comparaison te plait pas, ou tu t'en fous comme du reste ?! Putain, mais c'est quoi ton problème ? C'était déjà pareil quand on était ensemble ! Rien ne te va, mais tu préfères fermer ta gueule, ça te donne un genre ! » A ce stade de la tirade, je sais que plus rien ne pourra la faire taire tant qu'elle n'aura pas déballé une énième fois son sac. Merde, merde, et remerde. Le temps presse. Accélère.

Quelques regards gênés commencent à se poser sur nous à mesure que le ton monte. Il n'ont pas l'habitude. Elle redeviendra charmante sitôt que je me serai éclipsé, loin des yeux, loin du coeur. Il me reste toutefois quelques longues envolées avant que la patience de tout le monde ne soit mise à bout. Croyez-en ma longue expérience.

« Putain mais tu fais chier, Fas', » atteint-elle les aigus, « tu veux pas sortir un peu ce que t'as dans les tripes ? Arrêter de te cacher derrière ton cirage qui fond ? Tu veux pas te rendre compte qu'il n'y a pas que la thune et l'adrénaline ? » Son souffle atteint son rythme de croisière. « Grandis, merde ! » De la distinction des comtesses.

Je profite que le bondissant TrueEarth tente s'interposer pour rendre les armes dans un brillant, « tu m'les casses, j'me tire. » Personne ne juge utile me dissuader, et la belle ne m'entend plus à ce stade. Déconnexion.

J’aurais aussi bien pu relâcher la sécurité du ressort. Je repars en arrière, traverse le mur, sort des serpents, repasse quelques villes dont Nairobi, Bagdad, Bangkok, Sydney, et me retrouve dans le noir.

Je retire le casque et les gants et cligne des paupières sous la luminosité grasse de la chambre. Pas de temps à perdre. Je saute sur le téléphone encore neuf, et compose le numéro en mémoire. Un seul coup de fil, ils débloquent mes comptes, les garnissent un peu, effacent mon dossier, et on part se faire une nouvelle vie sur Mars avec ma complice. Enfin quand elle aura fini de s’époumoner sur la Toile.

Pas très déontologique, certes, mais allez refuser avec un feu sur la tempe. Par contre, faudra que je revoie la sécurité de mes accès à l’avenir. Pour autant qu’avenir il me reste dans la partie.

Exercice d'écriture à rendre tous les quinze jours en confrontation avec un ami. Le thème, fixé par un tiers, était la découverte d'une nouvelle forme de vie intelligente, sujet aussi ennuyeux que rebattu. L'illustration de Belial aura donné l'univers et la direction.

Illustration : Belial Sur Forum Ogame

(080408)